Un lento derramarse, un cielo en fuga,

un crepúsculo muerto sobre el agua.

Una raíz de sal que te sumerge

en la hondura más negra de su grito.

El agua viene y lame cada orilla

con su lengua de cántico y caricia

y amortigua la luz su llaga inmóvil

para no herir la entraña de la tarde.

Sobre cada colina deja un soplo

detenido el arado de los besos.

Las manos se persiguen, se acorralan,

huyen por los rincones, vuelan, gritan

o van a agonizar en tus cabellos.

Tú miras y vacías tu mirada

en el recodo oscuro más remoto.

Y las llenas de nuevo con aromas

de un país que recorres entre sueños.

Miras y vas sembrando de tus ojos

un territorio fértil y sangriento

donde el rostro más frágil y furtivo

se hace piedra y derrota en cada ausencia.

Tú miras y te inventas lo que miras.

Miras el sol y enciendes en la tarde

un universo de luces moradas

que derraman su vino en las pupilas.

Tú miras y en el fondo de la noche

nace la luz del alba sucesiva.

Vuelve otra vez, espejo del pasado.

Ábreme en las entrañas otra llaga

más permanente y mucho más deseable

que la herida que llora lo que pierdo.

Pues si el reproche afila con su lengua

la navaja fatal de los agravios,

tú matas con la sola certidumbre

de no volver a ver el rostro amado.

Recorres un sendero y se disuelve

la ternura en tus manos como arena

deshecha en las entrañas del arroyo.

Y en al quietud endulzas esta boca,

hecha de espada y hiel, arena y odio,

para lamer el tallo del deseo.

Entonces amo el tacto de tus dedos,

que no engaña jamás como las voces.

Pueden mentirme todas tus palabras.

Mentir tu desazón y tu distancia;

mentir también el vértigo cerrado

de la pasión que encierra mis temores.

Pero tus manos, no. Tus manos tiemblan.

Como si fueran pétalos del agua

acariciados por la brisa fría

y estremecidos por su raudo beso.

Ellas me aman más en su mutismo

que tú con las palabras exaltadas.

Tus manos, las raíces extendidas

de diez morenos dedos de mi carne,

hablan mejor en su silencio a gritos.

Dicen, suspiran, nombran, llaman, cantan.

Arrullan o se agitan, iracundas,

dan nombre al mundo y al nombrarlo crean

la realidad feroz de su quimera.

Tú te marchas. Te vas, pero se quedan

tus manos en mi ser, me reconocen

como dulce extensión de las caricias.

Soy suya. Me poseen, me recorren,

me saben parte de su piel. Me besan.

Yo me sumerjo en ellas y me siento

hundida en una carne transparente

más densa que la mar, más perdurable

que la roca tenaz de las distancias.

Me alimenta la sed esa agua en fuga

que entre tus dedos tejes y derramas.

Ebria estoy, más sedienta. Tú lo sabes,

tú que inauguras esta sed a gritos

con que en silencio bebo de tu cuerpo.

Dame más sed, dame más sed. Abreva

con tu silencio mi ansiedad abierta.

Tengo la piel cuarteada sin el agua

que nace de las fuentes de tus dedos.

Sumerge el manantial, cava ese pozo,

siembra en mí con tu gesto sed y agua,

riega la era, al fin. Dame tus labios.

Las palabras, jamás. Dame los besos.

Déjame que te beba a borbotones.

Mañana sé que ha de venir el día

y con él el desierto sin memoria.

Mañana me darás, en el silencio,

potestad de medir el infortunio

con la falta infinita de tus manos.

Mañana...

pero hoy, siémbrame toda

de ansiedades, deseos, luces, sombras,

de miradas furtivas, ecos, risas,

de cuartos defendidos contra el mundo

y abiertos a los mares interiores

de una ternura oscura, indescifrable.

Ahora ven, y ahógame en tu boca.

Déjame agonizar bajo la dicha.

Bajo tu lluvia tiende mi vacío

y sumerge en mis ojos tu mirada.

Ciega estoy si me asomo al universo

sin la luz que me otorgan tus pupilas.

Viviré en las orillas de tus besos

exilada en la noche sin fronteras.

Siempre al borde de ti. Siempre a la orilla,

siempre al margen, apenas en la playa,

mojando con la punta de mis dedos

la sed que de tu espuma me atormenta.

Sedienta de tus vértigos a gritos,

de remolino mutuo que se bebe

juntos la sed, el agua, la marea

de la ebriedad...

Dos cuerpos enlazados

bebiéndose la vida a borbotones,

saciando el agua, abriendo la frontera

donde pueda la sed seguir viviendo.

Más allá de la luz, yo te deseo

cada vez más desnudo, más tú mismo.

Despojado de antiguos atavíos,

de cadenas pesadas como nombres,

de grilletes de epítetos terribles,

de absurdos conformismos, de secretas

pasiones que sepultan su recuerdo,

que se cambian de nombre o que disfrazan

su rostro bajo símbolos oscuros.

Así quiero mirarte, que me veas:

Desnudo de verdad, de veras mio.

Aunque sea un minuto, un día sólo,

un instante sin tiempo ni distancias,

cuando pueda alcanzar al fin tu boca

y alzarme a la estatura de tu beso.

Entonces no podrá la muerte entera

vulnerar con su barba y su gusano

la pura luz de este milagro intacto.

Y voy a verte, entonces, como ahora,

inédita belleza, labio puro,

desafiando al destino desdichado

con la fe en la ternura inquebrantable.

Por ti comprendo ahora mi existencia.

Tiene sentido haber buscado en vano

por años, trenes, pájaros, distancias

el relámpago oscuro del deseo

brillando en tus pupilas como un astro.

Cada recodo halló su rostro vivo

para cobrar sentido entre tus manos:

Suave concavidad, copa inefable

que llenas con tu vino y que rebosa

cuando me das la plenitud.

Dormida

torre de sangre alzada en mi homenaje

y que en su suave miel se desparrama

endulzando los labios que la besan.

Subterránea raíz de los relámpagos.

Tu labor inefable no descansa.

Déjame que te beba con los ojos

cuando manos y boca no me alcancen

para abarcar tu cielo y tu hermosura.

Pero no seas nunca más esquivo,

ni entregues a mi boca vino amargo,

ni sea tu pan hecho de ausencia y hambre.

¿Qué puedo hacer con este mar indócil

que agita sus oleajes en mi pecho?

¿Cómo se emplea una marea inútil

de besos que no encuentran otra boca?

¿Adonde voy con la ternura sola

que se pudre en mis manos sin objeto?

¿Qué destino le espera a los abrazos

cuando sólo la noche nos estrecha?

¿Qué hacer con el amor cuando nos deja

con una vaga sombra entre los dedos?

¿quién puede comprender la melodía

si el amante está sordo o está lejos?

No confíes jamás en el olvido,

ni entregues esta historia a mi memoria.

Nadie es más cruel que una mujer herida.

Como una maldición, la ausencia pone

vinagre y hiel en todo lo que toca.

Hay un rumor de sal en la sonrisa

y un río soterrado en el silencio.

La soledad es un país saqueado

por la duda, el despecho y la amargura.

Una se siente en guerra con la vida,

exilada del reino de la dicha,

extranjera entre todos los humanos.

El polvo crece, entonces, y sepulta

la piel de las mejores ilusiones

y la ceniza clava, silenciosa,

su puñal en el vientre de los fuegos.

Nada resiste. El río que se empoza

ve pudrirse sus aguas en el lodo,

y un mar congela su furioso oleaje

derrotado por gélidos desdenes.

Ahora voy a hablar en el silencio

de abismos que conozco, que visito

cuando me das de ti sólo la ausencia.

Soy entonces tu luna, tu satélite,

extraviada de pronto en el espacio

sin un planeta en torno al cual girar.

Y agonizo en el aire como un trino

abandonado por su flauta de alas,

o como un ave en agua sumergida

o como el agua sumergida en fuego.

Absurda, absurda, absurda y sin sentido.

Boca muda, caricia sin el tacto.

Labio ciego a la voz, palabra inútil.

Oído clausurado a toda música,

nombre lanzado al fondo del vacío.

Devuélveme la voz, dame la risa.

Quiero volver a ser libre y sin miedo.

Quiero habitar un mundo a mi medida

y no el galpón oscuro de los otros.

Devuélveme mi casa, mi aposento.

Quiero ser yo de nuevo, libre, a solas.

Habitar en mi cuerpo sin intrusos,

posesionarme de mi propio mundo.

Ya no girar en órbitas de otros.

Estar sola y saber que nadie escoge

por mí la ruta inédita del viaje.

Ser libre para errar, para salvarme,

para creer, para abjurar, consciente

de que yo soy mi opción más importante.

Quiero ser más que un beso de tus labios.

Más que el bregar sin pausa de tus olas.

Más que el vórtice quieto donde acaban

de resumirse todas tus pasiones.

Quiero ser más que estela de cometa.

Más que sombra de luz, dorado anillo

con que, necia, he intentado contenerte.

Quiero ser signo solo y absoluto.

Tener al fin significado propio

y no necesitar tu compañía

para nombrar mi mundo, mi universo.

Quiero ser más que espuma, más que adorno.

Más que la luna para ti, planeta.

Cansada estoy de ser para los otros.,

a costa de no ser para mí misma.

Amada, no. No quiero que me tomes,

que me bañes de espuma y de palabras,

que me entregues el nombre, las cadenas,

la razón de vivir, el eco, el mundo,

el oficio de ser ama de llaves

en la casa que siempre me es ajena.

No vas a usufructuar mi piel, mi sangre,

ni el aliento, ni el goce del deseo.

No vas a ser ya mi propietario.